Il campo da tennis

Pare una lezione di tennis
con un maestro e venti bambini
diritto rovescio volée

Quel rettangolo di cemento pitturato di verde fu chiamato campo da tennis. Durò poco ma lo vivemmo al massimo, oltre le nostre possibilità. Corremmo a comprare affittare chiedere in prestito racchette di ogni foggia e misura. Chi ce l'aveva di metallo parlava di leghe al carbonio con la competenza di un ingegnere della Nasa, chi ce l'aveva di legno si spaccava le mani e basta. Due fratelli ne comprarono una sola, giocavano a giorni alterni e non poterono mai disputare un doppio assieme. Le palline gialle pelose e tronfie alla fine della stagione spennate e incartapecorite rimbalzavano basse con l'ultimo anelito vitale. Non ne perdevamo una nonostante approssimativi top spin le facessero orbitare oltre la rete alta della recinzione: gli correvamo dietro al recupero prima che potessero sparire in altre mani fameliche. Erano preziose e costose, come gli abiti del completino che per molti fu necessariamente casual, per altri elemento determinante all'approccio di quel gioco nuovo per Favazzina. Soprattutto i forestieri che venivano da città famose per circoli di lusso e club house ineccepibili, indossavano altrettante ineccepibili t shirt bianche con logo discreto molto ben in vista all'altezza della minna sinistra e pantaloncini fascianti chiappe scattanti laterolateralmente e avanti, palla corta e indietro, pallonetto. Così li vedevamo giocare da questa parte, seduti ad ammirare gesti eleganti seduti a mangiar pizze fragranti seduti rintronati dal giubbocs che sparava enola gay dieci volte l'ora. Il gioco ci avvinse, di più il cerimoniale inerente e cominciammo a giocare tutti. Non vi faccio l'elenco, c'erano almeno quattro Mario, tanti Giuseppe nelle varianti peppipinupepè, diversi Roccu e Ntoni e Micu, qualche Vicenzu compreso quello che veniva in ritardo e scorporava la quota al momento di pagare l'ora d'affitto. Uno solo non c'era mai, uno solo lo vidi una volta sola, spettatore e tifoso. U longu se ne strafottè del tennis, gli interessava soltanto che non gli girassero le palle sopra quel molo. Sapete com'è il tennis, vi illude con progressi immediati e quando riesci a ribattere la pallina entro gli spazi regolamentari per dieci volte di seguito te lo senti che sei diventato forte e viene il momento che Gianni l' agonista dice: -Dobbiamo proprio organizzarlo il torneo! Le iscrizioni aumentavano e prendeva forma il tabellone, ancora qualche vacanza colmata dall'arrivo di due fratelli, altri fratelli questi, con minimo tre racchette a testa ben inguainate dentro la similpelle. Fratelli e famigliola, la mamma sul trespolo di centrocampo a pendolare occhi orgogliosi, il padre nel parterre a illustrare i prodotti. Tredici e quindici anni, venivano da Napoli e giocavano come si vedeva giocare solo in televisione: servizi perfetti, passanti all'incrocio delle righe e smorzate giusto un giro oltre la rete.
Il maggiore veniva a rete elegante altezzoso e bianco: un cigno, già campione regionale ,diceva il genitore, già nel giro della nazionale. Il piccolo meno elegante ma più potente sganciava cannonate tali che pure Peppino, dalla zona pizzeria, protestava: chianu figghioli chi mi spasciati u cimentu. E' naturalmente potente, naturalmente è patente che sia tra i primi d'Italia diceva lo stesso genitore, quasi quasi li iscrivo al torneo, un buon allenamento prima del raduno nazionale al Foro Italico. Mi sentii anzitempo, penso che fosse sentire comune, menato e sballottato come il sacco della boxe. Gianni il ritroso dice: Dobbiamo proprio organizzarlo il torneo? Non so in che ruolo, sospetto che gli abbia pagato la quota d'iscrizione ma non lo dirà mai, ai quarti di finale si presenta U longu a parlare (consigliare? suggerire?) con uno lungo lui pure, amico pare, tennista di fatto e di nome Vittorio e u bagnarotu di ngiuria. Ai quarti Vittorio incrocia e incigna il cigno alle sconfitte (il padre dirà: non ha dormito,ha avuto la febbre stanotte), in semifinale affronta e picchia di brutto, ai limiti della denuncia, il piccolo (il padre dirà: non ha dormito, suo fratello ha avuto la febbre ieri notte). Dopo aver sconfitto gli insonni Vittorio fu battuto in finale, esaurito fisicamente da una settimana di tennis serale e dopolavoristico. Strinse la mano all'avversario, ripose le scarpe e i panni in una sportina di plastica e se ne andò a dormire: un campione vero.
Continuammo a giocare con entusiasmo calante e quando Peppino smantellò fu un sollievo senza rimpianti, salva la malinconia per le cose perdute e il tempo andato.
Di quei bravi ragazzi non ci giunse mai la notorietà, il destino di quell' esuberante talento non so. Mi piace pensarli attorniati da frotte di bambini vocianti.
Diritto rovescio volée.


S (E M N F)