Tempi di Natale

Avevo le tasche piene
Da un lato castagne 'nfurnati, nuciddi, turruni all'ostia e mezza pittipì.
Dall'altro, muccaturi (non c'erano ancora i kleenex) di un metro quadrato, non piegato, comportava un rigonfiamento che se non fossi stato un bambino poteva sembrare un eccesso di dotazione non menzionabile, e le bombe.
Ah, le bombe
Erano grandi quanto un mezzo pollice e scoppiavano solo se scagliate con forza per terra sul cemento, dove c'era, o contro altra superficie solida.
Siccome a quei tempi le strade del paese non erano molto asfaltate, si preferiva piazza S.Croce con la pavimentazione in pietra o i muri delle case o meglio ancora le mura della chiesa, c'era più spazio e non c'erano finestre e più che altro non c'erano estimati dei proprietari di case.
Le bombe erano composte da polvere nera e pietrisco (bricciu) rinchiusi dentro una carta spessa e legata strettamente con lo spago.
Le producevano a Bagnara, Rione 'Ngrisi, dieci lire l'una, un capitale.
Non erano pericolose, ogni tanto sibilava qualche pietruzza, mai incidenti seri.
C'era una guerra per bande, consisteva nel fare scoppiare vicino ai piedi dell'avversario quante più bombe possibili, facendogli ballare una tarantella improvvisata e senza musica.
L'agguato
Scendevo dalla terza vinedda dove ero nato e vivevo, 'mmucciatu arretu all'angulu mi aspettava tale Carluccio B., amico di giochi ma nemico di bombe, di cui aveva fatto rifornimento.
Sembrava l'attacco a Pearl Harbur, ero circondato dalle esplosioni.
Lesto misi la mano in tasca e nella frenesia, preso dalla sete di vendetta, cominciai a scagliarne il contenuto, ossia turruni, castagni e la mezza pittipì.
Avevo sbagliato tasca.
Prima si srotolare il muccaturi ed accedere al vano bombe, il nemico si era dileguato.
Capivo come si erano sentiti gli americani dopo l'attacco giapponese.
Da ragazzo, una di queste bombe rimastami dalle feste di Natale, la misi nell'uscio della porta della mia classe al Piria.
Quando arrivò l'insegnante, quella di italiano che più mi amava, trovando giusta difficoltà a chiudere la porta, la sbattè.
Ancora credono sia stato un' attentato.





P.S.
questo racconto vero lo dedico ad Olivia, senza pretese se non quella di farla ridere un pò.